Am Ende der Geschichte ist

Jeder gute Mann ein Brückenbauer,

Der die gute alte Zeit vermisst

Hinter einem Felsmassiv, der Mauer,

Die das Land in Himmeln misst

Und auf ihr, auf der Lauer,

Bleibt es einsam, bleibt es trist

Und das Kind im Mann schreit lauter:

 

Es muss nicht sein,

Dass du dich – nein! –

Von den unwegsamen Kalksteinbergen eingeschlossen fühlst,

Sie laden ein,

Sind nicht Mauerstein,

Sondern Brücken querfeldein

Und sie führen ungeschliffen heim!

 

Am liebsten wär das Kinde umgekehrt

Nach Nostalgia im Tale, Rücken,

Doch wie sehr es sich auch wehrt,

Es geht vorwärts nicht aus freien Stücken,

Jedes Umschaun das Genicke dreht

Und es muss sich übergeben, bücken,

Sieht, wie über Trümmerstein es geht,

Und beschliesst, daraus zu bauen Brücken:

 

Es muss nicht sein,

Dass du dich – nein! –

Von den unwegsamen Kalksteinbergen eingeschlossen fühlst,

Sie laden ein,

Sind nicht Mauerstein,

Sondern Brücken querfeldein

Und sie führen ungeschliffen heim!

Durchs Unterholz, da tanzt ein Faun,

Durch Buchenwälder, Morgengrau'n

Und über hellauf blüh'nde Matten,

Die Auen kennen keinen Zaun

Und ihre Tiere nicht Debatten:

 

Die Vögel zwitschern jauchzend froh

Vom frühlingshaften Status Quo

Und er bespielt die Zungentrommel

In Dämmerstunden lichterloh

Zum Lied der Herren Zwergendommel

 

Und Ziegenböcke geben Gas

Vom Steilgefälle, Mund voll Gras,

Derweil die Wölfe übergeben

Die Stimmeinsätze an die Stars,

Die in den Wipfeln aufwärts streben,

 

So singt er laut, der Mäusechor,

Und jeder Ton, der geht ins Ohr

Vom stets im Tale tanzend Faune,

Der unten immer schon beschwor

Musik und Lust und gute Laune

 

Und sich durch Blumenwiesen schwingt

Und durch die Wälder tanzt und singt,

Um ew'gen Frühling hochzuloben,

Der Himmel ist ihm gleichgesinnt

Und trägt kobalt'ne Garderoben,

 

Welch hübscher Waldgeist, halber Bock!

Er nach 'ner Weile niederhockt

Im tiefen Tann beim Weiherriede,

Dort er mit seiner Trommel lockt

Aus jedem Stock und Stein ein Liede,

 

Das Modderbraun von Kröten feist

Sofort miteinzustimmen weiss,

Sie singen von der wahren Minne

Und suchen nach den Weibchen meist,

Die alsbald folgen dem Gesinge,

 

Sie suchen sich den einen Mann,

Der selbst im Dreck bestehen kann,

Um ihm Gelüste zu belohnen,

So ringt ein Mann im süssen Schlamm

Mit Brüdern, ohne sie zu schonen,

 

Ein wilder Kampf ist rasch entbrannt

Im Sündenpfuhl und Modderland,

Als plötzlich zarte Laute klingen,

Dem Faune wie von Zauberhand

In die entzückten Ohren dringen,

 

Er assistiert mit seinem Spiel

Und ihm sodann ein Blick zufiel

Aus reichen Augen wie ein Garten

Erfüllt mit Beeren, Domizil

Der schönsten Frau in diesen G'raden,

 

Sie steigt, die Nymphe, aus dem Ried,

Ins Dreckloch, das der Faune mied,

Und singt die Strophen schwerster Note,

Das Haar ist rostrot, Haut Gebiet

Für keine Kleider und Gebote

 

Und wo sie steht, wird Wasser klar

Und jeder Krötentraume wahr,

Die Weibchen wünschen abzulaichen

Die Fluten ihrer Kinderschar

In diesen nunmehr klaren Teichen.

 

«Ich lieb sie sehr, die deine Kunst»,

Die Nymphe sagt umgarnt von Dunst

Und zwischen abgelaichten Augen

Und vor dem Faune, Feuersbrunst!

Sie könnt ihm glatt als Muse taugen!

 

Vom Herz beschwingend' Jungfernbild

Flugs inspiriert erlodert's wild

Und haltlos unterm Männerbusen,

Der zügig fest und fester schwillt

Und praller wird als Pampelmusen.

 

«Du gibst mir manchen Einfall her

Und musizieren wird nicht schwer,

Nun da ich dich gesehen habe,

Dein Anblick meinem Spiel gebär

Ein Glanzstück wie als Göttergabe!»

 

Die Nymphe köstlich amüsiert

Steigt aus dem Wasser ungeniert,

Um sich den Trommler vorzuknöpfen,

Der durch die Frau ambitioniert

Weiss: Hiervon kann er lange schöpfen!

 

Sie schnappt sich schleunigst seinen Arm

Und unterm Bäuchlein schwirrt ein Schwarm

Von abertausend Schmetterlingen,

Sie lachen ob des ander'n Charme

Und fangen an, Duett zu singen,

 

Sie tanzen aus dem Niederwald

Zum grünen Grund, wo allzu bald

Das Tale kunterbunt erblühe

Mit Berberitze und Gestalt

Von Nelken auf dem Feld der Kühe

 

Und alles wird vom Trommelspiel,

Das umgestellt im grossen Stil,

In warme Farben eingekleidet,

Ein neuer Abschnitt ist das Ziel

Und so der Frühling Sommer scheidet,

 

Musik und Sang klingt bis zur Fluh,

Die Menschen oben hören zu

Den allumwallend' Trommelklängen,

Die mit dem Glockenspiel im Nu

Behandeln heisse Aufgesänge

 

Und ist das Paar im Mattengrün

Vereint ein Bild, die Welt könnt's fühl'n,

Doch wär's zu gross, um es zu rahmen,

Sie küssen wild, sie küssen kühn

Und liegen sich in ihren Armen,

 

Es ist ein Fest von Emotion',

Die übers Auenlande loh'n,

Hoch leben soll'n die Liebestollen

Mit ihrer Machtdemonstration

Erpichter Sommerblumenknollen!

 

Und diese Richtung ist Garant

Für Glück, dem Faune wohlbekannt,

Denn aus den Wipfeln kam gestochen

Ein Falke und er flog voran,

Das liess in ihm den Glauben pochen

 

An eine Zukunft mit der Frau,

Mit der er im verlass'nen Bau

Die tiefste Sehnsucht stillen möchte,

Sie sind durchnässt von Morgentau

Und unterm Busen längst schon kochte

 

Zu Farben schäum'nde Fleischeslust,

Sie lecken, beissen sich die Brust,

Die Ohrenläppchen und die Lippen,

Von altem Feuer schwarz verrusst

Und um den süssen Trunk zu nippen,

 

Und siehe da, die Manneskraft!

Doch plötzlich sieht er, dass da klafft

Der Mund der Nymphe vor Entsetzen,

Sie mustert ihn, den Ziegenschaft,

Und muss sich vor Entsetzen setzen,

 

Er stockt noch kurz, der halbe Bock,

Und sich zur Nymphe niederhockt,

Verbittert, weil es ist zerborsten

Der Zauber schon am ersten Schock,

Unmöglich, ihn neu aufzuforsten...

 

«Ich dacht, du hast ein Menschenglied,

Dein Penis wär humanoid,

Wie soll das bitte funktionieren?»,

Sagt sie, was ihm im Herzen zieht,

«Wir sind ja hier nicht unter Tieren!

 

Bei aller Liebe, ich will Spass,

Wo bitte bleibt dein Augenmass?»

Die ew'ge Jugend sie beteuert,

Er finde schon die Frau, die passt,

Wodurch sie Ängste nur befeuert,

 

Die Angst, die lodert, stellt Verlust

Und diese Angst wird ihm bewusst,

Er wird tatsächlich sie verlieren!

Es beisst sich fest ein übler Frust,

Wie könnt er das denn akzeptieren?

 

«Ich will nur dich, was sagst du bloss?»,

Doch durch den Ziegenschaft im Schoss

Fühlt sich die Nymphe arg betrogen,

Denn so ein Schaft ist selten gross

Und wird nicht dick, nur ungebogen,

 

Er dennoch schwört Unendlichkeit,

Er dacht sie wär'n von gleichem Schneid,

Doch er ist anders, könnte weinen,

Will sich verbessern, braucht nur Zeit,

Auch er sich will mit ihr vereinen,

 

Sie will es jetzt, stimmt trotzdem zu,

Sie liebt ihn schliesslich ohne Ruh,

Doch lässt ihn fall'n die nächsten Tage,

Beendet jäh das Rendezvous

Und jeder Satz von ihr klingt vage:

 

«Ich glaube nicht, dass das was wird»,

Die Nymphe sagt und sein Herz stirbt,

«Die Kröten sehen's auch verworren.»

Dafür die Freundschaft sie bewirbt,

Das Musizieren, doch ihm dorren

 

Die Lebensfreuden dann daheim,

Er war so glücklich, bleibt allein

Und bricht zusammen unter Tränen,

Die schmerzlich strömen aus Gebein,

Nicht möglich, Schüttelfrost zu zähmen!

 

Es reichte nicht zur Liaison,

Doch wär sie gern sein Kompagnon,

Das weiss er himmelhochzuschätzen,

Denn nach wie vor ist's Hochsaison,

Um ihr Kapitel fortzusetzen,

 

Und immerhin, wenn er mit ihr

Gemütlich über's Grün flaniert,

Vergisst er alle Trauer, Sorgen,

Er glücklich ist, oh welch Pläsier!

Die Sonne scheint an jedem Morgen!

 

Dabei die Mäuse flüstern ihm:

Das Fräulein sei nicht legitim

Und sei ein Feuersalamander,

Sie spiel mit ihm nicht nur minim,

Doch er geniesst das Miteinander,

 

Weil er sie kennt, verteidigt er

Den Honig wie ein Lippenbär,

Sie musizieren und sie schmiegen

Sich aneinander wie im Mär,

Als wär das Ende totgeschwiegen,

 

Sie stanzt ihm Küsse auf den Hals,

Was irritiert, doch schlimmstenfalls

Wird's weiter nichts zu fürchten geben,

Im Angesicht des Freudenschwalls

Verglüht die Angst und er kann leben!

 

Doch möcht er einen Unterbruch,

Er möcht vom Liebeszauberspruch

Ein gutes Stückchen runterkommen,

Sie drückt ihn lang, liebt den Geruch

Und fragt nach Rückkehr wie benommen

 

Und dass er heimkehrt, er verspricht,

Der Faun im abendroten Licht,

Im Forste herbstlich heisser Farben,

Empfindet eine Zuversicht,

Die heilen kann auch Liebesnarben,

 

Doch als er sie zum Weiher bringt,

Im klaren Wasser keiner singt,

Denn jemand hat es abgelassen,

Die Nymphe um die Fassung ringt

Und kann die Frevelstat nicht fassen:

 

«Das muss ein Mensch gewesen sein,

Er sah mich ausserhalb vom Hain

Und will den Jungfernquell verkaufen!»

Sie eingenommen und in Pein

Fühlt sich betrogen und verlaufen,

 

Betrogen durch die Menschenbrut

Erinnert sie das schwache Gut,

Das zwischen seinen Beinen baumelt,

Er will sie trösten, doch entlud

Sich Gram und Angst, weshalb er taumelt,

 

Erinnert ebenfalls, was steht

In seinem Weg, ob sie jetzt geht?

Er bäumt sich auf in ihren Kreisen

Und ballt die Hand wie ein Prolet,

Als hätt er etwas zu beweisen

 

Und Trauerweiden steh'n Spalier

Und mit den Menschen im Visier

Will er zu ihrem Städtchen runter,

Die Nymphe sieht das wilde Tier

Und kein Wäldchen treibt es bunter,

 

Es brennt in seinem Rücken rot

Und dennoch ist, was in ihm loht,

Nicht Feuersbrunst für eine Muse,

Es ist vielmehr die Atemnot,

Die in ihm fordert hohe Busse,

 

Da packt sie mit der Bitte ihn,

Nicht vor der Wut sich hinzuknien

Und keinesfalls zur Stadt zu steigen,

Er sieht: Er würd sich nur verlier'n

Und was würd dann aus ihren Reigen?

 

Er wieder sich der Maid zukehrt,

Als sie den Hals mit Küssen ehrt

Und keine Liebe war je echter,

Er ist verwirrt, bewundernswert,

So rein sind sonst bloss Gottgeschlechter!

 

Er weiss, dass er pausieren kann

Und dass sie wartet, bis ihr Mann

Hat bis zu sich zurückgefunden,

So geht er aus dem dichten Tann

Zurück ins Tale ungebunden,

 

Durchs Unterholz, er tanzt, der Faun,

Durch Buchenwälder, Morgengrau'n

Und über frisch gemähte Matten,

Die Steilgefälle sind der Saum,

Das Tale alsbald sie beschatten

 

Und Vögel zwitschern, Status Quo,

Vom Frühling recht erwartungsfroh

Und er bespielt die Zungentrommel

Zu späten Stunden und es floh

Gen Süden jeder Zwergendommel,

 

Er Lieder schreibt und meditiert

Von Zuversicht euphorisiert

Und wird erneut die Ruhe selber,

Das letzte Blatt, das Bäume ziert,

Am Boden Futter wird für Kälber,

 

Und als die erste Flocke sinkt

Und in den Sonnenstrahlen blinkt,

Die gleichfalls sich in's Tale betten,

Da meldet sich im Faun Instinkt

Und er erhebt sich frei von Ketten

 

Und retourniert zum Weiherried

Im Sündenpfuhl, aus dem er schied,

Um bis zu sich zurückzufinden,

Der Weiher Wasser längst bezieht

Aus Regen, um ihn hier zu binden,

 

Im Spiegel, der von Kröten feist,

Die Nymphe ihn erhascht umkreist

Von still und heimlich fallend Flocken,

«Komm mit, wir tanzen», sagt der Geist,

Er reicht die Hand, doch muss er stocken,

 

Denn hier im nackten Forst die Maid

Mit einem Mal die Zweisamkeit

– Als wär es nicht aus freien Stücken –

In angespannter Luft entzweit

Und der Faune lauscht dem Rücken:

 

«Ich glaube nicht, dass ich das will,

Nein bitte, sei jetzt bitte still!

Ich will mit dir nicht Zeit verbringen!»

Im Faune kreischt es wieder schrill,

Er kann sich keinen Ton entringen,

 

Erst nach dem zweiten Augenblick

Folgt auf den Bruch ein erster Klick

Und er stellt Fragen wie im Schnorren,

Was sie genervt im Keim erstickt:

«Die Kröten sehen's auch verworren!»

 

<Was soll denn das?>, denkt sich der Faun,

<Du wusstest, Hoffnung aufzubau'n,

Nur um sie schliesslich einzureissen?

Und wie du's sagst, wie in 'nem Traum

Erfüllt mit Groll und Schuldzuweisen!>

 

Die Wandlung hart, sodass er glaubt,

Sie wär wer anders, wär beraubt

Von Freiheit, gleich 'ner Flatterhaften

Und gleich 'nem Vöglein, überhaupt

Gereizt, unmöglich zu verkraften!

 

Er kommt sich wie ein Monster vor,

Ein armer Tor, rundum das Moor,

Das grösste Glück ist nun verloschen,

Er fühlt' sich sicher, im d'accord

Willkommensworte ihn verdroschen,

 

Er taumelt durch das weisse Bett

Nur rückwärts und durch Fährten weg

Von Menschenfuss zurückgelassen,

Der Nymphenrücken sehr adrett

Im Schneefall anfängt zu verblassen

 

Und niemand spielt derweil ein Lied,

Weil niemand hier im Tale blieb,

Er ist und immer bleibt alleine,

Er kollabiert und übergibt

Sich zwischen frostbenetzte Steine

 

Und niemand spielt derweil ein Lied,

Sein Herz nicht mehr als Requisit

Für's Liebesspiel der schönen Nymphe,

Da sieht er schluchzend einen Trieb

Und einen zweiten wie zwei Trümpfe, 

 

Die auf den Matten leichenblass

Agieren wie ein Aderlass

Für seine Pein und seine Tränen,

Im Finale seines Dramas

Erhebt er sich, um sich zu wähnen

 

Am Anfang eines Frühlings, der

Am Anfang hat es immer schwer,

Um unterm Vlies hervorzubrechen,

Denn Jahreszeiten sind ein Meer,

Das weiterträgt, und Wellen brechen,

 

Es ist nur still, weil er nicht spielt,

Und von der Fluh der Falke fliegt,

Ist vor dem Faun hinweggestochen,

Sodann der Trommler fasziniert

Sieht seine Richtung ungebrochen.

Morgenkindern weiss die Welt zu preisen

Ein licht gespültes Tal, doch ich, ich will verreisen,

Ich habe endlich eine Wahl.

Eure Riffe bindet aneinander

Der unbefahr'ne Schnee, doch ich, ich weiter wander,

Kein Wintersturm die Spur verweh.

Dämmerstunden mögen zu entflammen

Ein kalt geword'nes Herz, doch ich, ich pack zusammen

Die Habe nicht mehr nur im Scherz.

Eure Sonne ist das Land der Weissen,

Ein licht gespültes Tal, doch wir, wir können heissen

Uns selbst die Sterne ohne Zahl!

 

Es ist der Mond die harte Faust dem Sternenkind,

Wisst ihr, wer wir sind?

 

Wir sind... 

[Ohne Umschweife lässt es sich nicht formulieren!]

Wir sind...

[Ob der unbegreiflichen Pflicht auf allen Vieren!]

Wir sind...

[Es wabert aus dem Augenknauf 

Ein gänzlich neuer Lebenslauf!]

Wir sind der Wölfe jüngste Erben!

Der Lupenreinen Gegenfront!, 

Wir mit scharfem Biss und starken Klauen

Den Frühling in die euren weissen Felsen hauen,

Das alte Jahr muss sterben!        

 

Morgen, Kinder, wird es endlich geben

Im licht gespülten Tal kein Ich mehr in den Gräben,

Als Pack wir führen uns'ren Pfahl

Eurer Ordnung in den Mutterbusen,

Wir stechen in die Brust der ichverliebten Musen,

Letztendlich ist es kein Verlust.

Hiermit ziehen wir in blut'ge Fehden

Als wildgeword'nes Tier und ihr, ihr geht an Fäden

Gemäss dem Plan nicht fort von hier.

Ihr mit Normen wollt die Läufe binden,

Doch müsst ihr euch im Saal bei leeren Schemeln finden,

Der Kanon wird zum Henkersmahl!

 

Es ist der Mond die harte Faust dem Sternenkind,

Wisst ihr, wer wir sind?

 

Wir sind... 

[Ohne Umschweife lässt es sich nicht formulieren!]

Wir sind...

[Ob der unbegreiflichen Pflicht auf allen Vieren!]

Wir sind...

[Es wabert aus dem Augenknauf 

Ein gänzlich neuer Lebenslauf!]

Wir sind der Wölfe jüngste Erben!

Der Lupenreinen Gegenfront!, 

Wir mit scharfem Biss und starken Klauen

Den Frühling in die euren weissen Felsen hauen,

Das alte Jahr muss sterben!